Busqueda

Y el camino lo encontré

Dentro de la chistera de un conejo

Me hago viejo

Y vuelvo a contar con los dedos

Cuento el viento y los cielos

Cuento con números

Sin ceros, sinceros

Si no es por el sol no me entero

De que llego el verano

Abriré mi ventana de corte

Victoriano,

Es insano si no aireo mi esperanza

Es sin manos como acaricio

Mi  infancia

En última instancia

Me auto acuso de desacato

Me llevo el gato al agua

Hoy no llueve ni hace sol

Por eso rompí mi paraguas

Paraguas que use como medio

Como remedio del tedio

Como odio en el primer puesto del podio

Como sodio salino

En la chistera de un conejo encontré mi camino.

La tediosa pregunta

Cuantísimas veces, me he preguntado y me han preguntad, esa cuestión tan temida, que a veces es capaz de llevarte hasta la propia duda existencia. ¿Por qué escribes? Como un santo tomas moderno he reflexionado muchísimo buscando mi motor inmóvil, la chispa que prendió mi interés por expresar, mis ganas de transmitir, podría ponerme trascendental y contad de forma poco honrada que es el amor el motor de mi pluma, pero nada más lejos de la realidad, hoy me pareció encontrar la razón, y como futuro psicólogo cree mi propia patología, la llamé complejo de trapecista.

Nunca me han gustado los circos, es más, los payasos me daban miedo, y el circo en general una sensación de anti higiene total (con perdón de los cirqueros). De eso también tiene culpa mis toques de obsesivo compulsivo, pero eso no es de lo que quería hablar.

Como decía los circos no eran santo de mi devoción pero siempre me atrajo el mundo del malabar, y del trapecio, volteretas personas volando atravesando el cielo suspendidos por una cuerda, malabares con mazas pelotas aros lazos, y un sinfín de innumerables trucos que me dejaban sin aliento.

Yo nunca he tenido especial habilidad para ninguna de las cosas antes mencionadas, aprendí a hacer el pino y alguna que otra figura plástica y malabares a fuerza de sudor y lágrimas, obligado para aprobar la asignatura de educación física, pero de ahí no se me puede sacar, soy nulo. En este punto creo es en el que comienza mi síndrome. Siempre soñare con colgarme de una cuerda y volar por los aires como un habilidoso trapecista y como nunca podre realizarlo, realizo malabares con las palabras, juego con ellas, las mareo las retuerzo y las exprimo las exploto, vuelo colgado del hilo de mi imaginación y doy volteretas con símiles y metáforas tan solo y como diría Freud estoy proyectando. Soy un malabarista de las palabras, tan solo un mero showman, una performance… de aquí en adelante si alguien me pregunta que porque escribo diré que porque siempre quise ser trapecista, eso sí en un circo limpio y sin payasos.

Mientras tanto y como estaba pensando, para todos los que no poseemos habilidad y queremos aportar a la ilusión del circo y volar por los aires, siempre nos quedara la esperanza de ser hombre bala.

Fdo. Trapecista frustrado.

Pd: mi segunda ilusión era conocer a una rusa circense de largas y blancas piernas, espía de la urss, tan solo lo dejo caer.

Tu eres Más

eres mucho más que una mirada y que mil palabras

eres mucho más q las palabras magicas pata de cabra

eres más que la felicidad de uno cuando cobra

más que deshacerse de esos kilitos de sobra

más q la llave q cualquier puerta me abra

mucho más que un camino que se intrinca

mucho más q la cancion de calinca

más que todas las voces al viento

más que una linea o punto en movimiento

mucho más que la tocata y fuga

mucho más que quitarse las arrugas

eres el adverbio mucho y poco

eres mi mundo loco